Fragmentados los sinsabores cotidianos, ora tabaco ora café...las manos se van perdiendo...
Y mientras, las teclas de un piano se pulen bajo el tacto de unos dedos secos que hacen humedecer miradas...¿o son los dedos los que se pulen contra el frío plástico, ejemplo una vez más de que lo natural sucumbe bajo la materia artificial?
Sollozando por la perfección no hay salvación comedida, aquí todo es movido por los impulsos de una razón incoherente, tremenda locura la que me impulsa a escribir.
De quien te escribe y de quien te lee en silencio, de quien te dedicó su tiempo y de alguna forma, lo compartió todo contigo, pues los ojos son el alma del reflejo del sentimiento, y sus ojos se posaron en ti.
Un tiempo inflamado por el sofocante ritmo del día, un tiempo apagado y contrariamente palpitante que es la noche. Ese tiempo que inconexo fue tuyo y mio.
De quien te escribe después de haberte leído, y entusiasmada sólo puede dedicarte un tímido gracias, de quien espera que regreses porque el retorno significará aliento para mis reflexiones que, como ya han demostrado, no pueden quedarse quietas.
Esta entrada está dedicada a los que alguna vez entráis a leerme, y a los que, alguna vez (aunque no aquí) me hubieron leído o me leyeron...en especial a quien, sin conocerme, me dedicó un poema, que copio a continuación:
-A... Ana Prado Collado-
He visto tu perfecta poesía;
deleitándome el sentir,
su tierna y dulce melodía.
Su valía: Tu forma de vivir.
La importancia de tu verso,
hace sombra al resto.
Retumban sus ecos de amores,
rellenan las almas de sabores, nuevos, contemporáneos.
Por Pedro Víctor Martínez Izquierdo
